taissa farmiga, personnage.

Ϟ  yellow roses Ϟ JE SUIS UN SCENAR

Putain. Mais putain ... Comment en était-elle arrivée là, au juste ? Elle n'avait strictement rien demandé. A personne. En bonne élève qui se respecte, elle avait toujours suivi les cours de l'université de manière assez rigoureuse, il fallait bien l'admettre. Elle savait être sérieuse lorsque la situation le demandait. Elle mettait la main à la pâte quand il s'agissait de travailler. Et ce, même pour les jobs d'alternance imposés par la fac. Croyez moi, sur ce plan, une élève modèle. Irréprochable. Enfin ... Irréprochable, certes, mais pas à n'importe quel prix. Parce que non, une main sur ses fesses pendant son travail, Luz ne parvenait pas à concevoir ça comme

" 'Scar, c'est moi. Je suis un peu ... Beaucoup dans la merde là "

" Est ce que ... Tu pourrais venir me chercher au commissariat ? "

" Bah ... Disons que je me suis plus ou moins battue "

" Pose pas de question ! S'il te plait, viens me chercher ... "

Ϟ  groupe : black roses (ou yellow roses) Ϟ

PETIT PASSAGE EN COURS DE REDACTION, AJOUTS. Lorem ipsum dolor sit amet, consectetur adipiscing elit. Sed non risus. Suspendisse lectus tortor, dignissim sit amet, adipiscing nec, ultricies sed, dolor. Cras elementum ultrices diam. Maecenas ligula massa, varius a, semper congue, euismod non, mi. Proin porttitor, orci nec nonummy molestie, enim est eleifend mi, non fermentum diam nisl sit amet erat. Duis semper. Duis arcu massa, scelerisque vitae, consequat in, pretium a, enim. Pellentesque congue. Ut in risus volutpat libero pharetra tempor. Cras vestibulum bibendum augue. Praesent egestas leo in pede. Praesent blandit odio eu enim. Pellentesque sed dui ut augue blandit sodales. Vestibulum ante ipsum primis in faucibus orci luctus et ultrices posuere cubilia Curae; Aliquam nibh. Mauris ac mauris sed pede pellentesque fermentum. Maecenas adipiscing ante non diam sodales hendrerit. Ut velit mauris, egestas sed, gravida nec, ornare ut, mi. Aenean ut orci vel massa suscipit pulvinar. Nulla sollicitudin. Fusce varius, ligula non tempus aliquam, nunc turpis ullamcorper nibh, in tempus sapien eros vitae ligula. Pellentesque rhoncus nunc et augue. Integer id felis.



Tandis que le froid me glaçait les os, ses lèvres vinrent retrouver les miennes. Durant un court instant. Il s'amusa à me chuchoter à nouveau, entre deux baisers : « Allez ... Reste ce soir. » et par la séduction, il tenta une nouvelle fois de me faire plier. Mais c'était hors de question. Lorsqu'il s'agissait de la protection de ma mère, mon entêtement restait sans appel. De manière générale, ma volonté ne se pliait jamais à celle des autres. Inutile de préciser qu'il en était de même pour ce qui concernait le devenir de la seule famille qui me restait. Je l'embrassai encore une fois, m'amusant avec une mèche de ses cheveux noirs, et le rappela doucement à l'ordre : « Je ne peux pas, je te l'ai déjà dis. » je l'avais déjà prévenu. Mais en inconditionnel rebelle qu'il était, je savais à quoi m'attendre : il s'amusait toujours à titiller les limites, à aller au-delà. Il aimait influencer avec des sourires enjôleurs. Or, je n'étais pas le genre de fille à marcher comme ça. Peut-être était ce la raison qui faisait de moi l'unique fille qui avait réussi à avoir de lieu une relation stable et sérieuse. Enfin, "sérieuse et stable", voilà des termes assez limités lorsqu'il s'agissait de Jaxhuem. Il n'était que danger, aventure, impulsivité, indépendance et délinquance. Mais il était tout ce qu'il y avait de plus correct avec moi. Il me respectait. J'oserais même dire qu'il m'aimait. A sa manière. « Pourquoi tu ne veux pas ? » demanda t-il en fourrant son nez dans mes cheveux, la voix boudeuse. Son comportement gâté d'enfant capricieux m'avait toujours fait sourire. Je n'ai jamais su pourquoi. « Ce n'est pas que je ne veux pas. Je ne PEUX pas. » et il le savait très bien. Quel profiteur. Il faufila sa tête au creux de mon cou avant de dire : « Ta mère peut s'en sortir l'espace d'une soirée, tu ne crois pas ? » pour le coup, il avait l'air de pousser le bouchon un petit peu loin. Je pressais légèrement ses hanches, endroit où mes mains s'étaient posés, afin de le faire relever la tête. Lorsqu'il releva son regard, il eut l'occasion de se confronter à mon visage aussi désabusé qu'amusé : « ça fait cinq jours qu'on traîne, Jax. » cinq jours à traîner dans les rues, chez lui, chez ses amis. Sa vie de nomade je-m'en-foutiste était des plus plaisantes, la plupart du temps, il fallait le reconnaître. Mais il n'en restait pas moins que j'avais des responsabilités. Et dans un sens, ça m'arrangeait bien. Je savais parfaitement que les dangers m'attiraient autant qu'ils me révulsaient. Je voulais autre chose. Une vie normale, rangée. J'irais pas jusqu'à dire le mari parfait, le labrador qui court avec les oreilles aux vents sur la pelouse verte, et la barrière blanche tout autour. Non, faut pas exagérer non plus. Je m'emmerderais royalement. Mais bon, on en était pas loin, quand même. En revanche, ce qui en était loin, c'était l'intérêt que je portais pour ma mère camée, et mon criminel de petit ami qui savait rien faire à part montrer qu'il était le plus fort et s'attirer tous les ennuis de la création. Ma vie était loin des objectifs que je me fixais, en somme. Mais bon, on se refait pas. Pas pour le moment, du moins. « Et quand est ce que tu auras ta vie à toi, hum ? » s'amusa t-il à me demander, levant un léger sourcil à la James Dean, tandis que ses mains se faufilèrent sur mes hanches. Je levai à mon tour un sourcil incrédule et moqueur : « Parce que t'appelles ça une vie, toi ? » pour porter des argumentations à mes références, je désignais d'un coup de tête suggestif les alentours de l'endroit auquel nous nous trouvions. Plaquée contre un mur en briques noirs, tout près d'un escalier de secours en fer longeant une dizaine d'appartements s'empilant les uns sur les autres dans ce quartier malfamé caché par un amas d'ordure et une flopée de fumée commune aux ruelles peu fréquentées : « C'est plutôt romantique, je trouve ... » s'amusa t-il d'un sourire sincère bien que provocateur. Bien  sûr que ça l'était pour lui. Il entretenait une conception du romantisme tout aussi particulière que limitée. Je riais en levant les yeux au ciel, avant de déclarer avec sarcasme : « c'est ce que j'écrirais dans mes mémoires de taularde : bercés par la délicate odeur des ordures du coin, nous nous embrassions passionnément sous l'escaliers de secours d'une ruelle qui est bonne à fréquenter quand on est tueur à gage ou prostituée, tandis que nos chers amis ont cru bon de nous dégager pour s'envoyer en l'air dans toutes les pièces de l'appartement, et peut-être même sur la table sur laquelle nous avions pris notre petit déjeuner quelques jours plus tard. C'était le moment le plus romantique de toute ma vie. » je ne pus m'empêcher de sourire. Ce fut à son tour de pousser un soupire amusé. Il passa une main dans mes cheveux, un sourire provocateur qui lui allait si bien sur les lèvres, en affirmant d'une voix faussement outrée : « peut-être pas dans la cuisine, quand même. » tu parles. Décidément, la vie que partageait Jax avec ses colocataires n'avait jamais été très clean. « Je sais que ça te plait, tu es comme moi ... » ajouta t-il en posant furtivement ses lèvres sur les miennes. Ce genre de réflexion avait le don de me perdre, plus confuse que je ne l'étais déjà. Parce que je savais qu'au fond, il avait en partie raison. Et c'était ce qui me faisait peur. C'est pourquoi je me tentais de répondre, dans un sourire qui voulait dissimuler mon mal-être : « Je dois y aller. » sur ce, je grimpai l'échelle de secours avec agilité pour rejoindre la chambre de Jax donnant sur la ruelle.

deuxième partie en cours de rédaction.




« PUTAIN, JAX ! Qu'est ce que t'as fait ?! »

« Il était là ! J'y suis pour rien ! Je pouvais pas prévoir ! »  

« MAIS COMMENT TU PEUX DIRE QUE TU N'Y ES POUR RIEN ? Tu lui as tiré dessus ! »

« Ecoute, Cora, ce sont des choses qui arrivent ! On doit déguerpir, maintenant »

« Hors de question ! Faut appeler les secours »

« On ne peut pas ! Il faut pas qu'on soit impliqués, tu comprends ?! »

« Impliqués, on l'est déjà ! »



Journée fatigante. Elles l'étaient toutes, plus ou moins, à leur façon. Contrairement à ce qu'on pourrait penser, j'étais heureuse de rentrer à la maison le soir. De la retrouver. Il s'agissait pourtant de la plus grande charge de travail qui m'attendait, mais peu importe. M'occupait d'elle reste ma seule raison de vivre. Mon importance à moi. Aussi ironique que cela puisse paraître, le fait de m'occuper d'une dingue me permettait de ne pas le devenir. J'avais mes raisons, et c'était très bien ainsi. Pourtant, mon optimisme était fréquemment lapidé à coup de seringues et de déception, lorsque je faisais mon retour à l'appartement. Ce soir là, je ne m'inquiétais pas plus que d'habitude de l'état dans lequel j'allais retrouver le domicile. On s’accommode facilement au pire, parait-il. Ce soir là était une exception à la règle. Mais je ne le savais pas encore. « Mamaaaan Tu as encore oublié de fermer le robinet. » hurlais-je en déboulant dans la cuisine. C'était la troisième fois, cette semaine. Une de ses nouvelles lubies. Depuis que j'étais une haute comme trois pommes, la drogue lui inspirait milles et unes bizarreries en tout genre, mais celle-ci se plaçait dans celles qui me paraissaient incompréhensibles. J'envisageais l'oubli, au début. Mais j'ai rapidement compris qu'il n'en était rien " le bruit de l'eau me calme " m'avait-elle dit, une fois. Pourquoi pas. Je n'étais en aucun cas opposée à l’apaisement de son esprit, bien au contraire, demeurant jusqu'à preuve du contraire sa fille qui s'évertuait à y œuvrer chaque jour que Dieu faisait. Mais si ce calme pouvait éviter de se conjuguer à des factures mirobolantes à la fin du mois, factures que j'avais déjà toutes les peines du monde à payer, nul doute que cela m'arrangerait au plus haut point. Mais forcément, cette réalité la dépassait entièrement. Comme toutes les autres d'ailleurs. Coupant l'eau après avoir déposé mes affaires sur la table,

« Qu'est ce que tu fais ? »

« Maman ... ? »

« Maman ! Maman ! Regarde moi ... MAMAN. »



Et il m'appelle. « Cora ? Tu peux me rejoindre dans ta chambre, s'il te plait ? » et il se permettait de prononcer mon prénom comme s'il l'avait toujours fait. Comme s'il me connaissait mieux que quiconque. Je détestais cette prétention. C'est pourquoi je traînais des pieds jusqu'à la chambre, m'accoudant au cadre en bois qui annonçait la porte ouverte sur la pièce que Frédéric Besson m'avait réservée. Je ne tentais même pas de camoufler mon air blasé. Lorsqu'il s'agissait de mon père, je jugeais cette politesse largement superflux, inutile, et non-mérité. « un mélange de bleu roi et de violet. C'était ta couleur préférée, il me semble, non ? » il semblait si fière de s'en souvenir, tandis qu'il désignait les murs, à la couleur pourpre bleutée, d'une chambre qui n'avait pas été la mienne jusqu'alors. Il me renvoya un sourire de gosse impatient, tandis que l'odeur acre de la peinture fraîche agressa mes narines. Il avait du passer la nuit à les repeindre. Pauvre con. Cette attention aurait pu être touchante. Touchante si elle n'était pas venue de lui. Pour répondre à la question, oui, ça l'était. Ma couleur préférée, je veux dire. Et ça l'est toujours, d'ailleurs. Mais à mes yeux, il fallait bien plus que deux coups de pinceaux pour effacer le mal qu'il avait fait à notre famille. Que ses traces soient violets, bleus, jaunes, ou que-sais je encore. « Mais ... Où sont-ils ? » demandais-je d'une voix faussement surprise, tout en passant ma main sur la table de chevet. Je me baissai légèrement, soulevant la couette du lit d'une main, visiblement à la recherche d'une chose que je parvenais pas à trouver. Devant mon comportement, celui qui se disait mon père resta interloqué : « ... Quoi donc ? » ce n'était certainement pas la réaction à laquelle il s'attendait, et je m'en délectai. C'est pourquoi c'est avec plaisir que je lui servis ma réponse : « Et bien, tu sais ! Les pancakes que tu auras mis une heure à cuisiner - malgré ton manque de talent en la matière - pour donner une pseudo image de vie de famille parfaitement hypocrite et surjouée. »  le tout accompagné d'une voix mielleuse et blessante à souhait. Qu'il était bon de lui couper l'herbe sous le pieds. De mes yeux noisettes, je l'observais. Un silence pesant pour lui, un silence vainqueur pour moi. Blessé, mais certainement pas surpris, me renvoyait son regard. Il semblait mal à l'aise. Soit. Je ne tardai pas à m’asseoir sur le lit. C'était ma chambre, après tout, désormais. « Tes crises ... ça continue ? » ajouta t-il, fuyant mon regard cette fois-ci, sans doute soucieux de reprendre une conversation normale. Quelle ironie de vouloir aborder les banalités de la vie en choisissant un sujet tel que celui qui décrierait les spécificités des crises d'angoisse de sa fille schizophrène, psychotique, psychopathe, et tout mot commençant par un "psy" de manière générale. j'en sourirai presque, par provocation, s'il ne s'agissait pas de l'unique sujet duquel je n'arrivais pas à me moquer. Le seul sujet que je parvenais pas à contrôler, le seul dont je pouvais avoir honte. C'est pourquoi je préférai la froideur au sarcasme, pour une fois : « Je ne vois pas de quoi tu parles. » t'as intérêt à laisser tomber. Tu n'es pas déjà dans mes bonnes grâces, inutile de prendre des risques inutiles en t'aventurant sur ce terrain miné. C'était un conseil, qu'il balaya d'un air attendu : « Tu refuses d'en parler avec moi. Soit. » je m'allongeais rapidement, considérant que la conversation était clause. Mon regard fut vite interpellé par une babiole sur la table de chevet que j'avais ignoré jusqu'alors. Un espèce d'écureuil sauteur en plastique, qui passa entre mes doigts et qui fut rapidement lorgné par mes yeux insolents. Un animal qui n'était pas sans me rappeler le peu de souvenirs que j'avais conservé de mon père. Ses maigres tentatives consistant à me rappeler le peu de chose que nous avions pu partager lorsque j'étais plus jeune n'avaient pas l'effet escompté. Bien au contraire, toute cette mascarade me rappelait à quel point il ne connaissait rien de moi. Mise à part ma couleur préférée et mon animal préféré quand j'avais cinq ans. Pathétique. « Mais je me suis dis que tu voudrais peut-être en parler avec quelqu'un ... Quelqu'un de compétent. Je t'ai pris rendez-vous ... » sur la défensive, il était. Comme s'il se préparait à un orage des plus dangereux qui menaçait de gronder d'un instant à l'autre. Et il avait raison. Depuis mon arrivée, je n'étais pas bien coopérative, il fallait bien l'avouer. Pour quoi que ce soit. Mais ça, ça. C'était beaucoup trop. Il venait de retrouver sa fille, déjà peu encline à construire une complicité quelle qu'elle soit, et la seule chose qu'il trouvait à faire était de m'envoyer parler de mon passé, de mes foutus "démons intérieurs" à un inconnu qui se ficherait probablement de savoir si je suis récupérable ou non. Je restais, le dévisageant, plus dégoûtée alors que je ne pouvais l'être jusqu'alors. Et l'orage gronda. « Un ... PSY ?! C'est ça que tu cherches à faire, tu me pousses dans les pattes d'un inconnu qui s'amusera à tout savoir de ma vie tout ça pour qu'un professionnel te confirme que ta fille est bel et bien une détraquée ?! Ca t'aidera à te déculpabiliser, peut-être ? Tu pourras enfin te dire "j'ai eu raison de les laisser, après tout, ce n'était que des cinglés" ? Tu te barres sans explication, tu fais le mort pendant vingt trois ans, tu ne t'es jamais pointé dans ma putain d'existence, et lorsque tu le fais, c'est pour me traiter de folle et t'assurer qu'on m'intègre bien dans une clinique psychiatrique ? C'est ça, ton rôle, dans l'histoire ? » venais-je de lui hurler, envoyant valser à son visage la foutue babiole qui était destinée à m'amadouer. « ne le prends pas comme ça ! Tu sais, je ne te comprends pas toujours ... Je n'e comprenais pas toujours ta mère, non plus ... Je ne sais pas quoi faire, j'essaie de t'aider. » trop tard. Il voulait "aider", c'est ça ? Pourquoi ne l'a t-il pas fait quand j'en avais besoin ? Pourquoi ne cessait-il pas de me regarder de manière malsaine alors que je n'avais que huit ans, à l'école ? Pourquoi s'était-il tout simplement barré ? Pourquoi n'avait-il pas aimé ma mère comme elle méritait de l'être alors qu'il s'y était engagé ? Pourquoi ne s'était-il pas pointé quand je devais payer les factures, quand je devais rester au chevet de ma mère toute la nuit avant d'aller à l'école alors qu'elle venait de s'injecter je-ne-sais combien de grammes et que j'avais peur de me retrouver dans l'obligation d’appeler les hôpitaux pour overdose ? Il n'avait pas fait tout ça. Jamais. C'était certainement pas le moment de rappliquer, me traiter de cinglée, et tout faire pour me voir enfermée. Ma propre mère ne l'avait jamais fait. Elle avait des défauts, un nombre incroyable de défauts, c'est vrai. Mais jamais elle ne m'avait traitée de folle. Jamais elle n'avait cherché à me juger. Ce n'était pas lui qui allait le faire : « Si tu veux m'aider, commence déjà par éviter de parler de choses dont tu ignores tout, d'accord ? La personnalité de ma mère, par exemple. Il me semble que tu en as perdu le droit le jour où tu t'es barré sans explication, pour la laisser seule avec moi, tout ça dans le but de rejoindre je ne sais qui, je ne sais où. D'ailleurs, ne cherche pas à m'en expliquer les raisons. Je m'en fiche royalement. » une fois levée, toute perspective de conversation avait disparu. Il n'en restait plus que des cendres, encore fallait-il que j'en eusse ressenti l'envie à un quelconque moment. Rien n'était moins certain : « C'est pour ton bien, Cora ... Ecoute, je ... » j'en avais assez entendu. Je lui coupai brusquement la parole : « C'est bon, arrête de jouer le papa poule. On sait tous les deux que ça ne te va pas. » cette réplique eut le don de cristalliser l'ambiance déjà glaciale. Je me permis d'ajouter : « j'suis en retard. » mes intentions étaient on ne peut plus claires. Je claquai la porte derrière moi, sans me retourner.